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    晨雾未散，荒庙地气阴寒，霜粒在青砖缝隙里泛着幽微的蓝白。

    云知夏立于程砚秋身侧，衣摆垂落如刃，袖口翻起处，腕骨冷硬，旧痕纵横——那是药碾压过的、火炉烫过的、背叛刻下的三重印记。

    她没看天光，也没理风声，只将九枚银针一一排开于掌心。

    针身比寻常细三分，尾端缠着极细的蚕丝红线，赤青黑白黄紫蓝橙——八色为引，一色为锚，第九根无色，针尖却覆着一层薄如蝉翼的金箔，在晦暗庙中竟隐隐流转微光。

    这不是“言脉锁”，是“断语归真阵”。

    昨夜七针，钉的是喉，断的是谎；今朝九针，布的是脉，引的是真。

    她要的不是忏悔，是证词。不是供状，是活口。

    指尖微抬，第一针落于百会——镇神；第二针刺入涌泉——固本；第三针悬于膻中——启心……针尖破皮无声，却似刀锋划开冻湖，每一下都震得程砚秋四肢微颤，喉间禁制针随之轻颤，针尾蓝线微微绷直，仿佛有字句正从他溃烂的舌根下挣扎上涌，又被无形之手死死扼住。

    云知夏闭目，呼吸沉缓如古钟叩击。

    “脉残童，压‘神门’，三息一次。”

    哑童应声而动，赤足踏雪而至，左掌稳稳覆上程砚秋左手腕内侧。

    他指腹微陷，力道轻得像拂过蝶翼，却在触到皮肤刹那——指尖骤然泛起一丝淡青微光！

    那是“通心”之兆。不是听见，是共感；不是读心，是同频共振。

    云知夏倏然睁眼。

    只见程砚秋眼睑剧烈跳动，瞳孔忽大忽小，额角青筋如蚯蚓拱动，喉结上下滚动，嘴唇开合数次，却只溢出嘶哑气音。

    可就在此时——他颈侧那枚压着督脉命门的蓝针，猛地一震！

    针尾红线骤然绷紧，嗡鸣如弦断前最后一颤！

    记忆回廊，轰然再开。

    这一次，没有灰雾，没有烈焰，只有一间密不透风的药阁密室。

    檀香混着陈年药渣的腐气，沉甸甸压在胸口。

    少年程砚秋单膝跪地，脊背佝偻，双手高举过顶，捧着一只黑漆木匣。

    匣盖掀开，里面静静躺着一卷焦黄古卷，边角蜷曲，墨迹斑驳，封皮上四个朱砂大字如血未干——《药母鼎录》。

    黑袍人背对她而立，玄袖垂落，腕骨嶙峋，右手缓缓伸出，指尖抚过卷轴：“集齐七石髓，炼不死药，医道唯我独尊。”

    声音沙哑，却带着一种令人骨髓发寒的笃定。

    镜头猝然拉近——少年颤抖的手指死死抠进木匣边缘，指节泛白，指甲崩裂，渗出血珠滴在卷轴上，洇开一朵暗红。

    他仰起脸，火光映照下，双眼布满血丝，不是愤怒，是绝望的驯服。

    画面陡转。

    火光更盛，却不再焚人，而焚书。

    《百姓医话》——一本手抄本，纸页粗粝，字字皆药农亲笔所记：某村产妇难产，用云氏止血散后血止人安；某县小儿惊风，以断续藤煎汤灌服，半日即醒……

    少年程砚秋亲手执火，火苗舔上纸页一角，迅速蔓延。

    他盯着那些字被灼烧、卷曲、化为黑蝶，脸上肌肉抽搐，嘴角却向上扯出一个近乎癫狂的弧度——他不是不信，是不敢信。

    信了，他娘就活不过这个冬。


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